De saison
L’automne, avec sa pluie qui tombe, ses feuilles qui tombent, ses deadlines qui tombent, c’est souvent la saison où je me remets à l’illustration, au pied du mur.
Dessin, Peinture, Illustration.
Croquis, photos, notes, vues d’atelier, oeuvres en cours.
Croquis, photos, notes, vues d’atelier, oeuvres en cours.
L’automne, avec sa pluie qui tombe, ses feuilles qui tombent, ses deadlines qui tombent, c’est souvent la saison où je me remets à l’illustration, au pied du mur.
« Quelle était la voilure en berne sur le piédestal désespéré ? L’appât est horizontal, hérissé de roses sauvages. Par le devant, le regard d’un lion assourdi voile le paysage. Restons aux aguets, quand déguerpir promettait de plus légendaires réjouissances. Voir, est-ce la réalité avec moi qui regarde ou est-ce le vrai qui se dérobe. Unique en son genre, le chemin n’est pas celui du monde réel______fin
Je vais dessiner les fleurs roses. »
(écriture automatique précédant le dessin)


Déménagement en préparation, on trie, on débarrasse. Je balance mes vieilles « oeuvres », ici ma première croûte euh huile, un autoportrait fait à 17 ans. Horreur euh peinture qui m’avait alors dissuadée de retoucher à l’huile pendant 3 ans (et 3 ans plus tard l’huile suivante m’avait dissuadée d’y retoucher pendant, si je compte bien, 19 ou 20 ans). C’est si ingrat l’huile quand on s’y prend si mal. La benne de la déchetterie ne m’a pas dit merci. Mais je me sens délestée d’un certain poids.

« Ah c’qu’on est bien dans ce jardin
Loin des engins, hein !
Pas besoin de sous pour être bien
Pas besoin de vin pour être saoul-ouh-ouuh… »
Aujourd’hui, j’ai fait de la micro-édition avec fiston :
Fin